Dos de la vieja ola...

Cierto día y con ansias de un proyecto nuevo, me pasó algo loco mientras caminaba hacia la terrible capacitación de PeleTerformance (je), un call center bien pipón que me había incluído en sus filas como alguien capacitado para lo que yo llame "Service de Alto Nivel de Asistencia Técnica Americana" (S.A.N.A.T.A.). En ese entonces ya había superado una parte de la capacitación dedicada a la fonética anglosajona ("thou shall not sound like a poor sudak"), que incluía tips tan importantes como que "segundo" en inglés se pronuncia "seknd" y NO "second"... Ahora entraba en la parte divertida, que era aprender los programitas que utilizan los pillos que trabajaban ahí y que yo tuve el poder de usar por escasas semanas (hasta que me pudrí y me fui).

Volviendo al meollo del asunto, lo loco fue que en el camino encontré un rejunte de papeles escritos y fotos tiradas, al lado de un arbol... Me detuve a ver un poco las fotos y eran algo viejas, algunas hasta con puntas redondeadas, y otras muy deterioradas.
El viento levantó una hoja que estaba por ahí tirada y la estampó contra mi rodilla, así que sin pensarlo la agarré y empece a leer algunas líneas manuscritas que tenía. Para no mentir, les digo que no me acuerdo lo que decía, pero la curiosidad me llevó a seguir husmeando en las hojas escritas, antes ignoradas por mi primera impresión de buscar imagenes (no sé por qué).

Cuando seguí caminando se me ocurrió escribir fragmentos de historias que uno puede encontrar en esos momentos, en alguna hoja arrancada de un libro, en anotaciones de agenda, en pedazos de revista. Leídas al pasar, aquellas hojas alimentaron mi imaginacion del antes y después del relato, y me auto-seducí con una nueva forma de escritura que espero volver a retomar.
En aquél entonces se los mandaba a mis amigos por e-mail, y hoy, queridos lectores, los comparto con vosotros... Ja! (bombos y platillos, s'il vous plez...)

(1)
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y apoyando su pata derecha (gastada de tantos saltos en las rocas) en el hombro de su aconsejado, le dijo:
"Sábes que? Siempre tuve la filosofía de que la humanidad vive luchando. Pero no me refiero a guerras, peleas de box y agresión física, sino una especie de "lucha mental". Así, cada individuo mantiene conviviendo en su mismo ser una especie de campo de batalla gigante, donde una Gran Guerra está constituída por pequeñas batallas. Bueno, aquellas pequeñas batallas son tus problemas, peleando contra ti, sin cuartel. Las habrá pequeñas o grandes, cortas o eternas, con un 'alto al fuego' o hasta que nadie quede en pie. En muchas te rendiras, en otras pelearas hasta morir. Claro que tu suerte en las pequeñas batallas conformaran tu imagen frente a la Gran Guerra, éxito o frustración. NUNCA des por perdida una batalla, aunque tengas todo en contra."

Su hijo-langosta lo miraba estupefacto, como si estuviera succionando e integrando cada palabra que su padre-langosta decía.

Mientras divisaba un horizonte lejano, prosiguió: "Ese problema del cual hablabas antes... bueno, hay ciertas 'batallas' en las que no te puedes entrometer... o mejor dicho, es mejor no entrometerse". Se volvio hacia su hijo y mientras miraba sus ojos, agregó: "Pero puedes cambiar el curso de como afecta esa 'batalla' a tu mundo o a tus seres queridos. Yo no pude, pero tengo fé en ti".

Diciendo esto se puso de pie, diviso algo a la distancia y volvió su mirada a los ojos de su hijo-langosta, ahora a punto de llorar. Con un salto rápido y preciso se alejó unos cuantos pasos de allí posandose sobre otra roca, distancia suficiente para mantener a salvo a su hijo-langosta de aquél enorme pie derecho que lo descuartizó, llevandose unas partes con él y dejando otras reposando en la piedra.

Su hijo-langosta miró como el pie se alejaba. Luego miró su refugio. No lo dudó, y con excéntricos saltos se fue en la dirección de su batalla, que ahora se alejaba a grandes pasos.

*** FIN ***

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(2)
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intuyó que alguien presenciaba la escena. Pudo distinguir entre las sombras a la odiosa bestia medieval, que regresaba para vengar su injusta muerte... Y, aunque observándola con el odio más profundo, sintió un poco de lastima: ella hubiera hecho lo mismo en su situación.

Se le acercó con cinco pequeños pasos, dejando a Rim a su suerte. Allí permaneció expectante, con los ojos clavados en su retador, esperando algún movimiento del rival que lo deje al descubierto, aprovechando ese novato arte de atacar...

Pero finalmente el cuarzo amarillo se fundió entre las rocas de cristal, y aquella leyenda infantil que parecía tan imposible sucedió. El tiempo se congeló, como si se tratará de un reloj al que se le acaba la batería...

Y de esa forma permanecieron inmóviles; ella, a punto de saltar y la vez con su mano cerca del pequeño cuchillo que escondía siempre en su nuca, y su enemiga, la despiadada Sungath, que ahora se asemejaba a una pieza de museo inútil. A pocos metros de lo que sería (o hubiese sido?) una sangrienta pelea, descansaba Rim, todavía recostado, pero con una extraña sonrisa en su

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